Gostava de morrer em Setembro

Gostava de morrer em Setembro.

No deste ano

ou num Setembro vindouro,

mas não no início do mês

porque é ainda Verão

e no Verão há demasiada folia

para (se) morrer com alguma poesia.

Gostava de morrer com a chegada

do Outono,

cair como uma folha amarela na terra

que o vento sopra sem tragédia

para a noite desconhecida,

um homem inacabado

que aceita nos lábios o sorriso

dos primeiros frios.