Tenho um problema com girassóis;

nunca sei para que lado estão voltados.

Os grilos, ah os grilos, esses são sempre

amigos em quem se pode confiar: cantam à noite e de dia

ninguém sabe o que fazem ou pensam. Na estrada

que ladeava o rio sem água, repleto de peixes imaginários,

minhocas azúis como recatados capitalistas ocos, passeavas de

triciclo enquanto lias as galáxias invisíveis e esfregavas as nádegas no selim protuberante.

No entanto só os dias de verão traziam aquilo que todos ambicionavam. A vida sem paradoxos.

Era sempre um gratificante domingo, desses sem existência

no calendário das perplexidades, quando saías com a família para um piquenique

na floresta. O caminho corria entre campos de girassóis amorfos

e as aranhas que acompanhavam os movimentos

das flores confundiam-se com pernas de rã roxas, com

cogumelos intumescidos pela tesão do sexo crepuscular, molhado,

envolto em penugens sedosas e hipnotizantes. Quando chegavam à clareira das árvores

retorcidas do pliocénico, descarregavam o conduto e, sobre uma colcha

de rendas de bilros da avó, divertiam-se com gozo da cena de tonalidades

escarlates e com a ausência dos grilos.

– Como se chama a avó da tia? Perguntou um gnomo que por ali passava distraído.

Ninguém lhe respondeu. Eu, seguramente, porque tenho um problema com

girassóis. Dito isto arrumámos a tralha e regressámos a casa. Todo o caminho

Foi percorrido por dentro de um amarelo sinistro que me agoniava as faces.

Como era mesmo que se chamava a avó da tia?

Todavia, cagando, como disse o poeta das mil tardes de sábado.

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Prodigalidade, mera distração, pura bondade

Obs: poema publicado originalmente no livro ‘Tecidos’, de Vítor Gil Cardeira.

Imagens: DR

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